A ESPANTOSA REALIDADE DAS COUSAS. F. PESSOA

Publicado: 1 marzo, 2009 en LIBROS
 

A Espantosa Realidade Das Cousas

A espantosa realidade das cousas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada cousa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.
Hei de escrever muitos mais. naturalmente.

Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada.
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

La espantosa realidad de las cosas
Es mi descubierta de todos los días.
Cada cosa es lo que es,
Y es dificil explicar a alguien cuanto me alegra eso,
Y cuanto me basta eso.

Basta existir para ser completo.

Tengo escritos bastantes poemas.
He de escribir muchos más, naturalmente.

Cada poema mio dice esto,
Y todos mis poemas son diferentes,
Porque cada cosa que hay es una manera de decir esto.

A veces póngome a mirar a una piedra.
No me pongo a pensar si ella siente.
No me pierdo a llamarle mi hermana.
Pero gusto de ella por ella ser una piedra,
Gusto de ella porque ella no siente nada.
Gusto de ella porque ella no tiene parentezco ninguno conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento,
Y hallo que sólo para oir pasar el viento vale la pena haber nacido.

Yo no sé lo que es que otros pensarán leyendo esto;
Pero hallo que esto debe estar bien porque lo pienso sin estorbo,
Ni idea de otras personas oyéndome pensar;
Porque lo pienso sin pensamientos
Porque lo digo como mis palabras lo dicen.

Una vez me llamaron poeta materialista,
Y yo me admiré, porque no juzgaba
Que se me pudiera llamar cualquier cosa.
Yo ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene valor, no soy yo que lo tengo:
El valor está ahí, en mis versos.
Todo eso es absolutamente independiente de mi voluntad.

Poemas Inconjuntos
Alberto Caeiro
7-11-1915

©2004-12-08 by Sebastián Santisi, all rights reserved.

 

Fernando António Nogueira Pessoa (Lisboa, 13 de junio de 1888 — Lisboa, 30 de noviembre de 1935), más conocido como Fernando Pessoa, es uno de los mayores poetas y escritores de la lengua portuguesa y de la literatura europea.

Tuvo una vida discreta, centrada en el periodismo, la publicidad, el comercio y, principalmente, la literatura, en la que se desdobló en varias personalidades conocidas como heterónimos

http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

IMAGEN DE ENEKO

Sobremí  http://blogs.20minutos.es/eneko

eneko

Me llamo Eneko , nací en Caracas en 1963 y soy dibujante desde que me salió el primer pelo de la barba.
Algunos de mis dibujos parecen haber cobrado vida propia.

Anuncios

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s