ANGELES MASTRETTA.

Publicado: 21 octubre, 2009 en LIBROS

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01/10/2009
Quiero jugar
Ángeles Mastretta
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Quiero
jugar a las montañas, a los pájaros,
a que soy un perro con una mosca
en la oreja: trémulo y enojado: olvidadizo. Ya no se acuerda qué lo
molestaba, ahora intenta salir a la calle y olisquear las orillas de
los árboles, en busca de no sé qué aroma inolvidable.

Quiero jugar a que no pasa nada, no pienso nada, nada recuerdo, nada temo y todo me da risa.

Quiero jugar a que el tiempo no se ha ido como arena, a que voy al
colegio, ando descalza, no son mentira las tardes en el río. Jugar a
que no sé sino este canto, este lamento, esta gana de ser lo que sí
soy.

Quiero jugar a que aprendí a coser, a que sé cómo se toca una sonata de
Beethoven, cómo se escucha a Mozart, cómo se teme al mar, cómo se tatúa
el viento,
el sembradío de gladiolas, las noches junto al lago, el
fuego en esa hoguera que prendimos cuando aún no hacía frío.

Quiero jugar a que no es mi cumpleaños, a que fue mi
cumpleaños, a que mi madre me regaló un burro gris que rebuznaba al
jalarle un resorte.

Quiero jugar a que íbamos donde vendían las luces de bengala, jugar a
que un globo de papel prendía por fin su luz llena de abejas, y se iba
para el cielo sin voltear hacia atrás.

Quiero jugar a que un día no sabré mi nombre. Ni el de mis más
queridos. Quiero, como a ninguno, temerle a semejante juego. No quiero
jugar al olvido, a ése le tengo miedo,
a eso juega mi tía con casi
noventa años, diciendo que, en su familia, nadie hace huesos viejos.
Olvidando que tuvo dos hijas, muertas como verdades infalibles.

Quiero olvidar así, para no recordar lo que no quiero.


Quiero jugar a que vive mi padre y anda conmigo y mis hermanos
esperando que su mujer traiga la sopa. Jugar a que no fue a la guerra,
como sí fue Mambrú, el héroe con que dormí a mis hijos tantas noches.
Quiero cantar: no sé cuándo vendrá. Quiero jugar al cine, a los seis
años, a que forro los libros en quinto de primaria. Y quiero desnudarme
y ser divina.
Que me manden las rosas de los años sesenta, la música y
el alma de aquel músico. Quiero jugar a que me arrastra el viento, me
hunden las olas, me recobra un pez. Quiero dulce de coco y un volcán y
tres noches, como tres carabelas. Quiero que vuelva el sueño en que
soñó Mateo que yo era azul marina.

Quiero jugar a que si está nublado nos quedamos en cama viendo la tele,
a que la diosa Cati se pone los anteojos en Los Ángeles para mirarnos
desde allá, mirándola desde aquí.

Quiero jugar a que me quiso quien no me supo y saber que me quiere quien me sabe.

Quiero jugar a que no existe el mes, ni estoy para escribir nada cuando sólo quiero escribir: no sé, no entiendo.

Quiero jugar a que el mundo tiene alas, resuelve crucigramas, bendice
los enigmas de quienes se preguntan qué hacer con sus finanzas y sus
penas.

Quiero jugar a que sabía de rimas y poesía lo que sabe quien escribe
sin firma en la página que antecede mi página. Quiero que un novelista
me recuerde y que no haya en el mundo ni en mi patria, menos aquí en mi
patria que en ninguna, una sola mujer capaz de concederle su elección a
un señor. Y no quiero jugar a que no me da pena que existan estas
hembras y estos hombres. Quiero, sí, irme de compras a la luna y
encontrarme una tienda en la que vendan voluntad, síntesis,
concentración, premura, certidumbres. Todo lo que no tengo para jugar a
eso que juegan esos que sí tienen todo eso.

Quiero quedarme quieta, con el aliento en vilo, bajo la sombra de
quienes me abrazan. Quiero jugar a que no es octubre, a que vivo viva,
sin arrepentimiento y sin angustia. Como viven el sol y los cometas,
como duermen los animales y las plantas, la espada de Damocles y los
años que sigan a estos años.

Ángeles Mastretta. Escritora. Autora de Maridos, Mujeres de ojos grandes y Arráncame la vida.

 

 

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